Lynn-Massachusetts (Estados Unidos), 1859-Los Angeles, 1928
PÁGINA UNO
¿Memoria? ¿Qué es?
¿Cómo debería saberlo
¿Quién no puede decir si ayer
Fue tan o tan?
Sin embargo, por la noche hay visita,
Detrás de mis ojos,
Cuento presencias que vuelven a vivir,
Escenas y rostros perdidos, pero tan sencillos
Me pregunto qué es verdad, qué mentira
Ahora, hace más o menos tiempo....
Todos ellos están en algún lugar en mi libro
Sin páginas, sin indexar y se olvidados
Pero de vez en cuando algo de conciencia
De revolotear las hojas despierta mi mirada
Y hay fotos hace mucho tiempo,
Los años que fueron y ahora no lo son;
Un día, cuando alguien susurró ¡Sí!
Y el día en que mi niño se fue.
Sin embargo, lo más claro, más querida de todos,
Y a menudo, lo que sé,
La antigua sala hay otro lado del pasillo,
Y la pequeña vacilante llamada de abuelita:
"Tu madre pregunta por ti"
Nueva Inglaterra tiene cincuenta años,
Y acabo de cumplir dos
Persianas blancas junto a la cama más blanca,
Y una cara más blanca en el mismo;
Un hombre fuerte paseando y temiendo,
Y el reloj alto tic-tac, tic-tac lento
Donde los niños pequeños nunca deben ir
Pero ahora me llevaron
Dedos delgados, como pétalos, se aferran
Fríos a las mejillas de un bebé;
Grandes ojos tan profundos que no puedo ver
Hasta que las estrellas suban por ellos
La sombra de un aliento que habla;
"Dios guarde a mi niño!" y luego
Tapas lentas y nada
Y me llevaron de nuevo
El poeta Charles Lummis afirmó que vívidamente recordaba haber visto a su madre poco antes de morir de tuberculosis. Acababa de cumplir dos años. El captó el momento en este poema
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