ANDRÉ FRENAUD


Montceau-les-Mines , Francia, 1907-París, 1993

AQUEL RESPLANDOR


Aquel resplandor no anunciaba la luz.
Lo sabía, y siempre es nada.
El fulgor de una vieja mirada perdida
Impedirá que el mundo brille.

Ligeramente azorada, de sonrisa clara, desierta.
De las virtudes, me avergüenzo.
Si soy buena, es por diversión.
Árida, impenetrable.

Para reunir pequeñas esperanzas,
Hacerme un nido que no fuera frío,
Que parezca un bien, o como.

Partir a la aventura y perseguida.
A recorrer al azar el vacío,
Me agradará de tanto en tanto una sonrisa.

Sin despojarme del desastre el milagro
De un rostro entre los árboles, desgarrador.

Llamas vivas para mi muertas,
Todas iguales, yo muerta.

Más que a usted que quiere colmarme,
Me refiero al desierto inagotable.

NUNCA TE OLVIDÉ

Sin nombre ahora, sin rostro,
Sin nada de tus ojos ni de tu palidez.

Liberado del asalto de mi deseo
En tu extraviante imagen,
Despojado por las falsas confesiones del tiempo,
Por las monedas falsas del amor recuperado,
Por todas esas ganancias perdido,
Liberado de ti ahora,
Libre como un muerto,
Que vive solo una vida enmohecida,
Entretenido con piedras y follajes.

Cuando me deslizo entre los senos de las dulces mal amadas
Aún permanezco en tu ausencia,
Sobre la muerta viva que aparentas ser
Por tu poder ordenado al punto de perderme
Hasta el extremo de mi silencio.

PRESENCIA REAL

Excepto tu mirada donde odio mi encuentro,
Excepto tus manos vacías donde quedó mi frente,
Excepto tu espera acosando mi desierto,
Excepto nuestras noches, nuestros soles de igual aburrimiento,
Excepto tu garganta, excepto tu risa,
Excepto tú, excepto yo,
Te encontré, confío, eres mía.

NO HAY TAL PARAÍSO

A Dylan Thomas


No puedo oír la música del ser.
No me fue dado el don de imaginarla.
Mi amor se alimenta de un no-amor.
Solo avanzo atizado por su rechazo.
Me conduce a grandes brazos de nada.
Su silencio me separa de mi vida.

Ser serenamente ardiente que yo asedio.
Cuando al fin voy a alcanzarla con los ojos,
Su llama ya ha perforado los míos, me ha hecho cenizas.
Qué importa luego, el murmuro miserable del poema.
Es la nada eso, no el paraíso.

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