ABEL BONNARD

Poitiers-Francia, 1883-1968

EL FAISÁN

Me van a desplumar en los fogones rojos,
Y espléndido festín soy ya para tus ojos;
En mis alas está, como en el bosque, Octubre,
Un ojo es cada pluma que mi cuello recubre;
Suntuoso, azul y grana, en la mesa extendido
Soy hermoso: parezco todo el otoño herido,
Y antes de que en la obscura cocina me recojas,
Finjo un gran señor muerto que visten muertas hojas

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