ARTHUR GRAEME WEST


Norfolk-Inglaterra,1891-Bapaume,1917

God! How I hate you, you young cheerful men,

Whose pious poetry blossoms on your graves

As soon as you are in them, nurtured up

By the salt of your corruption, and the tears
Of mothers, local vicars, college deans,
And flanked by prefaces and photographs
From all you minor poet friends — the fools —
Who paint their sentimental elegies
Where sure, no angel treads; and, living, share
The dead’s brief immortality
Oh Christ!
To think that one could spread the ductile wax
Of his fluid youth to Oxford’s glowing fires
And take her seal so ill! Hark how one chants —
“Oh happy to have lived these epic days” —
“These epic days”! And he’d been to France,
And seen the trenches, glimpsed the huddled dead
In the periscope, hung in the rusting wire:
Choked by their sickley fœtor, day and night
Blown down his throat: stumbled through ruined hearths,
Proved all that muddy brown monotony,
Where blood’s the only coloured thing. Perhaps
Had seen a man killed, a sentry shot at night,
Hunched as he fell, his feet on the firing-step,
His neck against the back slope of the trench,
And the rest doubled up between, his head
Smashed like an egg-shell, and the warm grey brain
Spattered all bloody on the parados:
Had flashed a torch on his face, and known his friend,
Shot, breathing hardly, in ten minutes — gone!
Yet still God’s in His heaven, all is right
In the best possible of worlds. The woe,
Even His scaled eyes must see, is partial, only
A seeming woe, we cannot understand.
God loves us, God looks down on this out strife
And smiles in pity, blows a pipe at times
And calls some warriors home. We do not die,
God would not let us, He is too “intense,”
Too “passionate,” a whole day sorrows He
Because a grass-blade dies. How rare life is!
On earth, the love and fellowship of men,
Men sternly banded: banded for what end?
Banded to maim and kill their fellow men —
For even Huns are men. In heaven above
A genial umpire, a good judge of sport,
Won’t let us hurt each other! Let’s rejoice
God keeps us faithful, pens us still in fold.
Ah, what a faith is ours (almost, it seems,
Large as a mustard-seed) — we trust and trust,
Nothing can shake us! Ah, how good God is
To suffer us to be born just now, when youth
That else would rust, can slake his blade in gore,
Where very God Himself does seem to walk
The bloody fields of Flanders He so loves!

Dios! ¿Cómo te odio, ustedes, los hombres alegres jóvenes,
Cuyas flores poesía piadosos en sus tumbas
Tan pronto como usted se encuentran en ellos, alimentada por
Por la sal de su corrupción, y las lágrimas
De las madres, los vicarios locales, decanos universitarios,
Y flanqueado por prólogos y fotografías
De todos los poetas amigos te menores-los tontos -
Que pintan sus elegías sentimentales
En caso que, sin huellas de ángel, y, la vida, la participación de
Los muertos de la inmortalidad breve 
¡Oh Cristo!
Y pensar que se podría extender la cera dúctil
De su juventud, el líquido a los incendios que brillan intensamente de Oxford
Y toma su sello tan mal! Escucha cómo canta -
"¡Oh feliz de haber vivido estos días épicos" -
"En estos días épicos"! Y él había estado en Francia,
Y visto las trincheras, entrevisto a los muertos amontonados
En el periscopio, colgado en el alambre oxidado:
Ahogado por su fetidez sickley, día y noche
Soplado en la garganta: tropezado a través de hogares en ruinas,
Demostró todo lo que la monotonía marrón barro,
Cuando la sangre es lo único de color. Tal vez
Si hubiera visto a un hombre asesinado, un tiro de centinela en la noche,
Encorvado mientras caía, los pies en el fuego a paso,
Su cuello contra la parte posterior de la pendiente de la zanja,
Y el resto se dobló entre la cabeza
Aplastado como una cáscara de huevo, y el cerebro gris cálido
Salpicado todo ensangrentado en el parados:
Si hubiera una antorcha brilló en su rostro, 
y se conoce a su amigo,Tiro, respirando apenas, en diez minutos -
ha ido!
Sin embargo, todavía Dios está en su cielo, todo está bien
En el mejor de los mundos. El dolor,
Incluso sus ojos escala tiene que ver, es parcial, sólo
Un infortunio que parece, no podemos entender.
Dios nos ama, Dios mira hacia abajo en esta lucha a cabo
Y las sonrisas de compasión, sopla una pipa a un horario
Y llama a algunos guerreros en casa. Nosotros no morimos,
Dios no nos dejó, él es muy "intensa"
Demasiados "apasionante", un día entero penas Él
Debido a que una hierba de hoja muere. ¿Cómo la vida es rara!
En la tierra, el amor y la comunión de los hombres,
Los hombres con severidad en bandas: bandas con qué fin?
Bandas para mutilar y matar a sus semejantes -
Porque también los hunos son hombres. Arriba en el cielo
Un juez de genial, un buen juez del deporte,
No dejaremos que nos hagan daño unos a otros! Alegrémonos
Dios nos mantiene fieles, plumas de nosotros todavía en el redil.
¡Ah, qué la fe es la nuestra (casi, al parecer,
Grande como un grano de mostaza) - que la confianza y la confianza,
Nada nos puede agitar! ¡Ah, qué bueno es Dios
Sufrir a nacer justo ahora, cuando los jóvenes
Que otra cosa podría oxidarse, pueden saciar su espada en la sangre,
¿Dónde muy propio Dios se parece a caminar
Los sangrientos campos de Flandes que El ama tanto!

Traducido de Google traductor

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