SUZUKI MASAJO


Tokio-Japón, 1906-2003


Una mujer sola.
Se despierta y mira
la caja de luciérnagas.

Noche de invierno.
Cosas que se reflejan
en el espejo: yo.

Las hierbas secas…
Hasta su color me daña los ojos.
He sido infiel.

Salvo algún hombre,
nunca he robado nada.
Levanto la persiana de bambú.

Bola de arroz hervido.
Hasta al hombre que amo
le estoy mintiendo.

Se hunde el cuchillo
en el melocotón blanco
como en un cuerpo.

Noche de escarcha.
¿Cómo dormir
si el mar no duerme?

Noche de escarcha.
¿Cómo dormir
si el mar no duerme?

El color de fuego
Incendia nuestra casa
El crepúsculo

He robado un hombre
Nada de valor
Enrolló la persiana

Consolándome una vez más
En la nieve primaveral
Hablando conmigo misma



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