EMMA DE CARTOSIO


Concepción del Uruguay, Entre Ríos (Argentina), 1928


DIOS EN UNA VIEJA ESTANCIA



Si me lo preguntan

si después de decir el amor y la tristeza

él llegase del espejo que aún no me mira

que estará en la última habitación que ocupe
si entonces me lo preguntan
lo habré olvidado.
Pero ahora puedo decir:
no es para el oído, el gusto ni la piel
no huele, ni siquiera es la imagen que miras
si antes no lo contemplas.

Después
es alto mar de viento entre frondas;
salobre, tu piel cuando de otras se enamorara,
el suave golpe de la mente, el inmóvil de la llanura.
eso después,
después que lo contemples en su darse
más neto y desnudo, en rostro despojado de tiempo.
Yo lo he visto,
basta inclinar el pecho sobre piernas flexionadas
dejar los ojos en la tierra de mis pies descalzos
y lentamente abrirlos a ese tronco, el primero, al próximo
a todos los que hacen este monte y mirarlo
como debe ver el que sale de un espejo
que durante generaciones a generaciones reflejara.

Yo lo he visto 
es vuelo de hojas e innumerables troncos diferentes,
la sección que aleja los descalzos del verde
la breve que va de la hojarasca al primer arranque de ramas
un apenas en el durar del espacio,
un siempre en la permanencia del aire.
Sé que lo he visto con otro rostro,
que lo he olvidado,
tal vez era el mar que al mar iba
que del mar volvía al mar.
También he olvidado ese rostro tuyo,
pero cuando el último espejo me ausente la mirada,
la luz sea la de su última imagen y quede sin Nadie,
regresarán los rostros de él
y éste dejará indicios de serlo
en los salobres labios, en la piel clausurada
en el viento del oído, en los ojos del espejo.

(De Criaturas sin muerte, Madrid, 1967)

NOSOTROS

A mis camaradas de encierro

No queremos la calma del lago que refleja sin venir ni irse,
rechazamos la seriedad opaca de los planetas habitados.
Somos estrellas, extinguidas o no, pero que brillan en la noche
de este firmamento a ras de tierra, a ras de angustia.
Escribimos o callamos, reímos o las lágrimas nos exhiben
pero el estar cada uno a solas con nuestro cada uno
nos salva y condena reiterada, alucinadamente.
Estamos solos o locos, da lo mismo, entre enfermos diplomados
de médicos y psicólogos que fracasan si nos enfrentan
con drogas o preguntas pues nos sobra lo que les falta.
Inocentes y feroces deambulamos por sangre y pasillos
buscando lo que poseemos y ellos pretenden quitarnos;
negándonos a crecer porque detestamos ser adultos.
Nosotros, los niños crueles y puros gritamos con voz
o silencio pero jamás aceptaremos el infierno
de los profesionales de negar el paraíso.
Nosotros somos fieles a las leyes naturales de la vida.

SELF SERVICE

Iba sola y se servía un steak con papas fritas
una fruta quizás pan, y se sentaba junto a la pared
o la vidriera porque iba temprano o muy tarde.
Una mañana llegó con la multitud; su bandeja
tropezaba con gestos actitudes movimientos
y tal vez para huir de sí misma se sirvió nada
sentándose a contemplar sus árboles de Cluny.
Un camarero y la señorita de los tickets
la echaron entre las risas contenidas
de la gente que come comida sin árboles
que bebe sin otoño, que ama sin amor.
Hicieron bien.


Emma de Cartosio es una escritora, poeta, cuentista, ensayista y docente argentina

Nació en Concepción del UruguayEntre Ríos. Egresó de la Facultad de Filosofía y Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata.
Cultivó indistintamente géneros diversos. En Argentina es grandemente reconocida sobre todo por su poesía. Integró diversas instituciones culturales. Becaria por el Instituto de Cultura HispánicaMadrid1963, allí estudió la poesía española contemporánea y publicó artículos sobre el tema, en varios de los principales diarios de Argentina y España.
Residió en París en 1965 y 1969. Dio conferencias sobre literatura en general y poesía en particular, en países latinoamericanos y en el interior de Argentina. Viajera incansable visitó EuropaÁfricaMedio Oriente y numerosos países de Latinoamérica, sobre dichos viajes escribió crónicas para el diario La Nación y otros periódicos. Escritora de lengua española, escribió también en francés un libro de cuentos por lo que podemos también considerarla como una escritora francófona.

No hay comentarios:

Publicar un comentario